Bucks Blog

Mir ist wieder so ein Benachrichtigungsschein der Royal Mail ins Haus geflattert. Eine Postlieferung brauchte meine Unterschrift und ich war nicht da. Nichts ungewöhnliches, denn ich bin einer der Privilegierten, die täglich zur Arbeit gehen dürfen und da kann ich dann leider unter der Woche nicht einrichten für spezielle Wünsche des Postboten da zu sein. Von daher lasse ich schon seit Jahren alle Bestellungen zu meiner Firmenadresse liefern. Aber nun ist es wieder so weit und dieses rot-weiße Papier ist im Türschlitz und fordert eine nicht unerhebliche logistische Leistung von mir. Man muss 48 Stunden warten, bis man die Lieferung an dem Ort der Verwahrung gegen Vorlage des Scheins samt Ausweis abholen kann. Dieses Post-Depot selbst ist am äußerstem Ende meines Einzugsgebietes, wo ich sonst nie hinkomme geschweige denn hin will. Die Öffnungszeiten sind sehr beschränkt. Für mich kommt nur der Samstag Vormittag in Frage, zwischen 8 und 12 Uhr. Ein fröhlicher Start in das Wochenende.

Ich schwinge mich am Samstag also aufs Fahrrad und kämpfe mir meinen Weg durch den Einkaufsverkehr. Es fängt an leicht zu nieseln. Abholschein und Reisepass sind dabei, Jacke nicht, denn es ist ja eigentlich Frühling. Kalt ist es trotzdem und ich frage mich, was für eine Lieferung denn nun diesen ganzen Aufwand rechtfertigt. Wahrscheinlich irgendwas von der Arbeit, Rentenbeitrags-Dingsbums - so was in der Art. Das Depot selbst ist gut versteckt. Man bahnt sich da den Weg durch industrielle Hinterhöfe, bis man hohe Gitterstäbe passiert und schließlich auf das Ende der Schlange von Menschen stößt, die ebenfalls nur Samstags Zeit für solche Dinge haben. Es nieselt immer noch, vor der Tür zum Depot gibt es nichts zum Unterstellen. Die Engländer sind in solchen Situationen immer überraschend gut gelaunt.
„Ich bin hier jeden Samstag.“, höre ich heitere Frauenstimme am Handy telefonieren. „Falls du da auch mal was abholen musst, bring ich dir das gerne mit.“

Ich kann mir schönere Hobbys vorstellen, aber versuche nicht zu griesgrämig drein zu blicken und mich in die positiv-entspannte Gesamtstimmung einzufügen. Die zwanzig Leute vor mir bedeuten eine geschätzte Wartezeit von, sagen wir mal, 15 Minuten. Es ist halb zwölf. Nach meinem Ankommen verdrei-, vervier-, verfünffacht sich die Schlange. Ob die wohl alle unverrichteter Dinge wieder nach Hause müssen, wenn um 12 zugemacht wird? Ich bin ja gerade rechtzeitig vor dem großen Ansturm gekommen. Das hebt die Laune tatsächlich.

Schließlich bin ich auch am Schalter und mir wird ein kleines Päckchen ausgehändigt. Ich erkenne mit Groll sofort, dass es keine wichtigen Dokumente, sondern die dreimonatige Lieferung von Kontaktlinsen ist, die mir entgegen meiner Intuition als super bequem per Post zustellbar aufgeschwatzt wurden. "Die sind so flach, die passen in jeden Briefschlitz." Die erste Lieferung hatte der Postbote unter die Fußmatte geschoben, weil unser Briefschlitz wohl ein außerirdisches Format hat. Die zweite Lieferung nun erfordert sogar meine Unterschrift. Ich werde mich nicht darüber aufregen. Ich wundere mich auch nicht darüber, dass in dieser Situation mein Pass sorgfältig geprüft wird, wo ich doch zwei Tage zuvor ohne jegliche Form von Authentifizierung lustig Wählen gehen konnte.

Nein, ich werde mich weder aufregen noch wundern. Nein, nein, nein.